"Трымай шпиёна!"

Честно стащил с "Биглера".
Байка, конечно... Хотя, кто знает: может какой-то реальный факт и лёг в основу.

Молодой, но уже известный белорусский писатель Алесь, сидел в “Славянском базаре”, и под музыку”Рио - риты” ожидал заказанную трапезу.Публика, состоящая из фронтовых офицеров, разномастных жуликов и нарядных крепкозадых женщин, с улыбками на лицах фокстротила ресторанный пол. Беломорный дым, серой тучей покрывал зал. И ни пробегающие мимо халдеи, ни танцоры, не могли эту тучу разогнать.
Не смотря на тучу,на душе у Алеся было светло и радостно. Подходил к концу 1943 год. Уже были разбиты немецкие войска под Сталинградом. Освобождены: Белгород, Харьков, Орел. Советская армия, тяжелыми пинками, гнала немцев обратно в фатерлянд.
Молодой писатель, все еще не мог осознать случившегося. Три часа назад из рук председателя Верховного Совета, Всесоюзного Старосты - Калинина он получил государственную премию и орден. Михал Иваныч вяло потряс Алеся за руку. Тряся козлиной бордой, произнес несколько, соответствующих этому торжественному моменту слов. Отдал коробочки с наградами. И пошел к другим лауреатам.
- Ну за,что? Ну почему я? Ну написал, после ранения после ранения пару - тройку книжек. Так что? За это орден полагается. Да еще и Госпремия? - размышлял писатель, разглядывая через табачную тучу брюнетку за соседним столиком. - Выходит, что я талант, раз народ и правительство так высоко меня оценили? Ну премию то, конечно я отдам. На завод по производству брони. Или на какой другой. - Алесь еще раз взглянул на брюнетку. - Не ну не всю конечно. “Эмку” куплю. Буду на ней баб на водохранилище возить. Не ну на ###. Всю отдам.
-У вас свободно? - какой то мужик, лет сорока одетый по цивилю, оборвал размышления Алеся.
-Кали ласка, - по белорусски ответил Алесь, и указал мужику на стул.
Мужик заказал графинчик водки и закуску, вынул папиросу, закурил и обильно подпитав дымом табачную тучу завел разговор.
-Вот вы мне скажите, - мужик опрокинул рюмку, -как вам нравится самолет Юнкерс?
Алесь чуть не подавился холодной закуской.
-Провокация, блядь, - пронеслась в затуманенной водкой голове писателя мысль. И он выпил, что бы сосредоточиться. Собеседник ждал ответа.
- Гауно! - ответил по белорусски Алесь, со свойственной ему деревенской прямотой. И выпил еще.
- О, не скажите. А скорость? А дальность полета? - Мужик выпил, и опять начал приставать к молодому писателю.
- А вот вы мне скажите. А как вам нравится самолет Мессершмит? - не унимался собеседник. Алесь выпил, и бычьими глазами уставился на провокатора. Кровь, тяжелым молотом стучала у него в висках, а уши горели, как раскаленные утюги.
- Гауно! - повторил писатель по белорусски. И выпил.
- О, не скажите! А потолок! А вооружение! А взлетно - посадочные характеристики! А двигатель какой! А? - Спросил мужик, и продолжил доебки. -А вот вы мне скажите, как вам нравится самолет Фоккевульф - 190?
-Пиздец! Вот она, реальная вражина! Да и где? У стен Кремля! Под самым сердцем Родины! -рассудил контуженным мозгом Алесь, и ударил мужика графином по голове.Падая на пол, мужик опрокинул стол, и успел больно ударить писателя в пах. Оба покатились под ноги фокстрирующих пар.
-Трымай шпиена! - по белорусски кричал Алесь, и душил мужика галстуком.
-Убью,сука! - кричал мужик, и бил Алеся по красной морде.
Вскоре, оказавшиеся по близости НКВД- шники забрали драчунов в участок.

-Ну как вам не стыдно, товарищи! - сказал через час седой майор, выпуская бывших гладиаторов из обезьяника. - Один - известный белорусский писатель. А другой - авиаконструктор - Лавочкин.