Air-Soft взруливает реальность!

Подсадили меня тут на эйр-софт.
Жуткая дрянь: теперь без ствола вообще никуда. Поначалу один очень хитрый продавец сунул мне в руки на посмотреть софтовый короткий (4") Люгер Р08 от WE. Вернуть его назад продавцу я уже не смог.
Это как... как мечта. В детстве все мечтали о Парабеллуме - а тут как настоящий!
Металлический, тяжёлый, удобный - в руке лежит, механика работает как надо, "коза" на выстреле дёргается, выхлоп газа выглядит как пороховой дым, и оно даже разбирается в точности как настоящий!!
Разница только в том, что стреляет шариками, а внешне - ну Парабеллум и есть: магазин на 18 пластиковых шаров калибра 6мм и массой 0.2 грамма.
Мечта сбылась. :)
Вложение 124998

Но была ещё одна мечта - Кольт 1911.
Из такого Том Хенкс стрелял в Тигра на своём последнем мосту в фильме "Спасти рядового Райана". Только он стрелял из армейского.
А я надыбал морпеховский - со всеми маркировками и характерного цвета.
И сбылась ещё одна мечта: стреляет как настоящий - рама затвора дёргается (блоу-бэк в полной мере), окно гильзосброса открывается, разве что гильзы не вылетают. Отдача капитальная (ну и правда, там отдача была некислая - .45 калибр всё-таки), но за счёт грамотного хоп-апа (подкручивание шарика) стреляет весьма точно: с десяти-пятнадцати метров пивную банку расстрелять - запросто, не промахнёшься.
Вложение 124997
Основное достоинство этих железок в том, что они дёшевы: Кольт стОит 3500р, а Люгер подороже - в районе пяти тыр.
Кольт мне достался тоже классный - от Токио Маруй, весь металлический, тяжёлый (на 70гр легче настоящего), зато в магазине аж 24 шара.
Вот с ним-то я и хожу теперь.
Люгер таскать в кобуре жалко.
А Кольт лишь обтёрся и стал ещё более похож на настоящий.
Вложение 124996
================================================================

У нас двор - не пострелять. Вокруг дома, окна, машины, мамаши, детищки, детский садик, школа, стадиончик... воронтосы бегают размером с собаку. Уже даже не летают, а бегают - жирные, одышливые такие. Прилетят, на помойку усядутся - полчаса отдыхают. Когда каркают - стёкла в подъезде трясутся.
А пострелять по ним из моей пневматики калибра 4.5 - хренушки, бабульки бдят-с.
Зато срут они - моё почтение, как вывалят кучу, размером с кулак.
Да не бабки, воронтосы срут.
Особенно любят свежевымытые машины - как будто специально силы копят, чтобы потом привалить счастья на килограмм - прямо в центр крыши тебе - н-на! вытирай, пока не высохло!

Тут выхожу утром машину греть... глядь - одна тварь на крыше моей машины какую-то гадость клюёт, а целая орава таких же серых - рядом с машиной бегает, говняшку не поделили. А у меня ремень сбоку оттянут кобурой.
Ну я такой, к ним поближе подошёл (ноль внимания на меня) а потом - как Чак Норрис, аппарат выхватываю и по ним кээээээк... темповая стрельба на поражение, дистанция не более 10м.
Этой два шара, этой два, той два... они аж не сразу поняли, что происходит.
Разлетелись, конечно.
Одна взбежала на рыхлый сугроб и провалилась в него носом вниз, крыльями бьёт - снег рыхлый, сразу ей не перевернуться, а лапами не упереться - проваливаются.
Я подскочил туда, смотрю, воронья жопа из снега торчит, бьётся, пытается выбраться. Я так это не теряясь - остаток магазина ей в задницу тах-тах-тах-тах-тах! Чуть ли не очередью... все в цель! Перья - в стороны, газ на морозе дымком - в стороны, шарики рикошетят, вороний грай стоит до небес... КРА-СО-ТА!
Оторвался.
Кольт на затворную задержку встал, я магазин выщелкнул, отдышался, пожалел что нет ещё магазина... воронтос таки выбрался из сугроба и с лысой жопой ускакал в кусты.
Пробить я его тушку конечно не пробил (ну 90м/с у шарика массой 0.2 грамма, какое там), но наказал изрядно-с. :)
Тут смотрю, из-за сугробов на меня два мужика пялятся.
Увидели, что я на них полупьяные глаза поднимаю, такие оба синхронно откашлялись синхронно повернулись и бодренько по дорожке тыц-тыц-тыц-тыц-тыц... пошли.

Воображаю, как этот цирк для них выглядел - как будто я кого-то там в сугробе завалил.
Надо бы поосторожней.

После расстрела, вчера впервые увидел во дворе воронтоса. Движения нечёткие, на открытые места не выходит, от людей шарахается, перемещается перебежками, стремителен, опаслив, но растерян и явно не в своей тарелке.
То, что и надо было! Заманали, серые сволочи. Специально считал: у нас во дворе с утреца их крутится 16 крупных особей.

P.S. В офисе уже ни одной настенной бумажки без дырки нет.
P.P.S. Имею на руках историческую бумагу: приказ за подписью диерктора и замдира о запрете стрельбы в офисе. Ржал два дня. В рамочку повесил. Вот и сейчас - как глаза подниму на него... :D
P.P.P.S. С огромным удовольствием всадил три шара в грудь замдиректорскому сынку. Сквозь газетку.
Сидит у нас такой. Бестолочь. 120кг живого веса.
Спортивные газетки весь день читает. А получает втрое.
При этом - "человек ни о чём". Терпеть ненавижу, когда человек - ничего не умеет вообще. Натурально - вон в жизни молотка в руках не держал. Уж к его-то 40 годам можно было хоть в чём-то поднатореть?
При этом, психика детская, непосредственная, ранимая... коз-зёл.
В середине дня я приехал в контору в ужасном настроении - было с чего, на складе был, там дела швах вообще.
И по офису хожу (одно общее помещение с отгородками), со злости затвором Кольта щёлкаю...
За стенку завернул, в отдел ООПП, с Серёгой поздоровался, с Ниной, с Ваней, а им не до меня: у них самый разгар дня, дела кипятком, с бумагами бегают, телефоны трезвонят... а посреди этого бедлама у окошечка - этот сидит. С газеткой. "Спорт-Экспресс", едрёныть. Просвещается.
И что-то такая меня злость взяла...
Звонким щелчком дёрнул затвор - шар в ствол дослал, (целый отдел народу сидит), и им всем так это беззаботно: "А почём места у вас на кладбище?"
Они такие все вылупились...
А этот дятел с газеткой - как читал, так и читает. Ну я тебе...
К нему поворачиваюсь, громко: "Книга пророка Изеркиля глава двадцать пять стих семнадцать... Путь праведника труден. Ибо препятствуют ему себялюбивые и тираны из злых людей. Блажен тот пастырь, кто во имя милосердия и доброты, ведёт слабых за собой сквозь долину тьмы, ибо именно он и есть тот, кто воистину печётся о ближнем своём..."
Ну, смотрю, хоть глаза на меня поднял.
В глазах - непонимание.
Тут я и сообразил: "Блин, да он же Pulp Fiction не смотрел!"
Это зря. Классика. Криминальное чтиво - неудачное название, но уж такие-то вещи надо знать и помнить?!
И вслух ему: "Библию читаешь?"
Он такой: "Чего-о-о?"
Я: "Ответ неверный."
И сквозь газетку ему три шара в грудь - пах-пах-пах!
У него в газете - три дырки, газетка по ним как туалетная бумага по перфорации - хррррусь, пополам, сама эта туша чуть со стула не падает: "ты чего, дура-ак?!".
Я к нач отдела поворачиваюсь (дядька в возрасте, гляжу, у него изо рта вставная челюсть медленно так вываливается), и со вздохом ему: "он не любил синематограф".
И деревянными шагами топ-топ-топ оттуда...

Блин, выгонят меня.
И будут правы. Пора. Пора. Пора на волю! В пампасы!
Крышняк едет.