Я живу в измученной стране.
Я стою за молоком и хлебом.
В очереди, столбиком нелепым,
Я торчу со всеми наравне.

И меня держа за своего,
Очередь хранит свою ментальность,
и не замечает ничего,
И прощает за национальность.

Но едва священный Аполлон
Слуха чуть подмерзшего коснется -
Очередь немедля встрепенется
И покатит на меня баллон

К горным высям музами влеком,
Отгребу от каждого м$дилы
И за то, что скисло молока,
И за то, что хлеба не хватило

Шендерович(c)