Сообщение от Mr.Pro
Серединка.
Глубокая осень. Отлетал контрольные.
Круг делали на 190-та метрах вместо положенных 300-сот, прижимались к облакам так, что макушка была в них, а нижний край выставлялся по бровям – удивительное ощущение… На траверзе взгляд влево, а там -- чернота… В СПУ голос Серёги: «ЁЁЁЁЁЁЁЁёёёёё!!! Щас затянет -- капота не увидим! Ану давай по шурику, срезай его нах…, и прижимайся, заходим!!!» Глиссада… Потрясающе! Только что видимость была километров 10, а сейчас я с большим трудом вижу аэродром! Это на глиссаде-то! Да до него ж рукой подать! Да на весь круг уходит всего 5-6 минут, когда оно успело то?! Блин, нихрена себе, да так и потеряться можно…
Вылажу из самолёта. Ну что, завтра я таки вылечу, или как обычно? Смотрю по сторонам… С якорной не вижу полосы. Даааааааа, похоже, что «как обычно»……
Осень -- не лето…. Две недели назад про меня сказали: «Клиент созрел»… Уже все вылетели… А я -- поздно пришёл, совсем поздно, брать не хотели… Аэродром уже две недели работает только на меня… В первый день после перерыва вылетать не дают… Уже четвёртый раз… Надо, чтобы два дня подряд: день полетал, на следующий – вылет. А где ж их эти два дня подряд осенью то возьмёшь?!! Уже четвёртый раз в мозгу звучит заветное слово «Завтра?!»…
Всё чаще слышны вопросы обслуживающего персонала: «Когда ж мы, наконец, закроемся?» Лётный состав и техники резко и бескомпромиссно отвечают: «Когда 601-го выпустим, точка». Спасибо им за это!
Ночь. В четвёртый раз не могу спать… совсем. Это я то! Тот, который всегда хвастался тем, что всю жизнь засыпает без проблем, и спит, как убитый в любых условиях!.. Заставляю себя, ругаю, нельзя не спать, надо выспаться, считаю слонов, стрекоз, бабочек, кенгуру, вспоминаю всё, что когда-то кто-то говорил об аутотренингах и медитациях… Не могу! В чётвёртый раз в жизни… Так что? Таки завтра? Да хрен там – погоду сегодня видел? А может всё-таки?
Будильник звонит в пять. Да знаю я! Я на тебя, заразу, уже два часа смотрю каждые 10 минут… Вскакиваю, бегу на балкон, взгляд на небо… Облака, какая высота?!!!.............
Дождь. Туман…
Работа… Какая нахрен работа!!! Облака?.. Какая высота?...
Дождь.
Вот, я вижу прогалину! Я её вижу!!! Небольшая, но есть! Дурацкая надежда… Пулей в машину… Аэродром… Разведка погоды…
Залазь, контрольные!
Кран; третий, пятый седьмой, восьмой; от себя до упора; одна треть…. на предохранителе, закрыт..... на нуле; сбросил….. открыт; закрыты; застопорены………
От винта!
Сели, зарулили…. Ну что?! Он всё время молчал… Молчит и сейчас. Абсолютное молчание, ни слова!!! Что это значит? Всё хорошо или всё плохо? Ошибки, ну, какие у меня были ошибки? На первом взлёте чуть ушёл от направления… Да нет, это нельзя назвать уходом, так – тенденция к отклонению капота была, вернул мягко, плавно – должен простить… Скорость, высота?... Во втором на траверзе было где то 320, скрадывал плаааааавно, может не заметил? Да нет, он всё замечает. Ну и что?! Всего 20 метров и я увидел, и исправил – нет, всё должно быть нормально. Там же во втором полёте при выходе из четвёртого скорость чуть высоковата была, носик на мгновение задерживал, но щитки выпустил на нормальной скорости, ну была полочка, ну и что? В третьем, похоже, малость низковато выровнял, но зато какое касание – оно ж идеальное было!!! У него самого не раз гораздо жестче получалось…
Почему он до сих пор молчит? О, вылазит...
С парашютом! Он вылазит с парашютом!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Что это? Неужели?! Хотя, так ведь и должно быть?!! А может, всё плохо, и вылез с парашютом только потому, что конец полётам на сегодня?.. Погода?... Что у нас, где чего ползёт?... Мать!!! Вон там справа фронт бродит... Колдун… Куда смотрит колдун?... Фронт к нам несёт или уносит?!!!
Он подходит… «Ну что, Яша, значит, слушай меня: делай всё именно так, как делал только что. Сергей, оттримируй ему самолёт». Ушёл…
… третий, пятый седьмой восьмой… полностью от себя; одна треть…. От винта!
Удивительно: я абсолютно спокоен, совершенно спокоен, такое впечатление, что в кабине не я…
- 601-й на полосу
- 601-й, занимайте полосу
Выровнял колесо, пора запрашивать взлёт. Но что это?!!! Я вдруг начинаю слышать глубокие, гулкие, размеренные и очень сильные удары – это сердце. Я слышу, как шипит кровь в сонных артериях… Нахлынуло, блин, не по детски… Во чёрт, я ж был так спокоен! Неееееееее, так дело не пойдёт, так лететь нельзя, сделай паузу, приведи себя в порядок, так взлетать нельзя…
Левое полушарие судорожно перебирает успокоительные аргументы: «Ты это делал уже не один раз, и рули они не трогали – какого хрена ты так разволновался…»; «Получаса не прошло, как ты это делал, просто сделай это ещё раз, зачем эти эмоции…»; «Если бы они не были стопроцентно уверены, они бы тебя не выпустили – а они знают, что делают…»
Причём тут ОНИ?! Ты сам, сам ты уверен?!!! На все 200?...
- 601-й взлёт.
- 601-й, взлетайте
В кабине опять не я. Опять абсолютное, какое-то совершенное спокойствие… Контроль приборов, работа рулями, РУДом, РУШем – всё это делает за меня какой-то робот. Абсолютное отсутствие эмоций… В эфире нет ничего кроме формальных сухих фраз типа: «601-й шасси выпустил, посадка», «601-й, садитесь». Такое впечатление, что на трубке тоже не старый добрый Аркадич, а автомат, выдающий сухие формальные фразы, и ничего кроме них…
Посадка…
- 601-й полосу освободил.
- 601-й на полосу?
- 601-й, занимайте полосу.
- Понял.
- 601-й взлёт?
- 601-й, взлетайте.
- Разрешили.
- 601-й шасси выпустил, посадка?
- 601-й, садитесь.
- 601-й щитки выпустил.
Касание……….
…………………………
- Молодец, 601-й!
Это сказал не автомат! Это сказал Аркадич! Он сказал: «Молодец, 601-й»!!! Аркадич (!) так сказал!!!!!!!
Вылез из кабины, ко мне бегут уже успевшие стать родными люди… Кто-то обнимает, кто-то сильно бьёт по плечу… я слабо разбираю кто… Звучат крики: «Сигарету! Сигарету давай! Где наши законные вылетные?!» Я ещё не очень понимая, что со мной ЭТО таки произошло, по традиции раздаю всем из заранее заготовленных возле стартового флажка трёх пачек Мальборо вылетные сигареты… Несмотря на преследования, ухожу от людей в сторону, и…………. кричу… Кажется, у меня даже текли слёзы, кажется…..
Магазин… Обшарпанный аэродромный класс… Выцветшие плакаты с надписями типа: «Лётчик, помни…», старые столы, накрытые газетами… разлитое масло консерв… водка… закуска… водка… громкие разговоры… какие-то тосты… доктор упал… унесли… водка…
Подходит инспектор обкома ОСОУ, совсем старенький, летал в войну на бомбардировщике... говорит: «А знаешь, я наблюдал за твоим полётом. ТЫ – будешь летать».
Да, я БУДУ летать.
Ответить с цитированием