Всё равно. Мало ли. Фугасы, вон, в Чечне - только и закладывают...
И камень не помогает.

Случай:
Идём с другом мимо одной дико навороченной избушки в Рощино. Улица Привокзальная, до выезда из посёлка 200 метров, место пинцетное просто.
Избушка обнесена некислым заборчиком из круглого камня с цементом, поверху хитрая вычурная решётка. Забочик по стоимости - десятка полтора времянок моих предков.
Идём.
Напротив заборчика через дорогу курят два мужика за сорок, морды пропитые, и спокойно и тихо разговаривают, курят.
Подходим ближе, слышу:
- Да не, половину [пыхх - затяжка].
- Сдурел? Это будет метра полтора в ширину. А надо - метров пять. Иначе машина не пройдёт... [пыхх - затяжка]
Я начинаю прислушиваться.
[пыхх - затяжка]
- А ворота?
- Точно сдурел. Чугуний. Охрана. Сдурел.
Задумались. [пыхх - затянулись]
Прошли их, сзади доносится:
- [пыхх - затяжка] Ну ладно, ну от силы семьсот граммов, вон под тот угол, и привет углу. Будет метра три. А в эти три метра твой четыреста одиннадцатый как с вазелином проскочит. И кирдык.
- Если не расстреляют на подъезде.
[пыхх - затяжка]
- Расстреляют - им же хуже. Там-то уже не семьсот грамм будет, а двадцать кг. Кирдык охране. Не, не расстреляют... [пыхх - пыхх - пыххх]
Я аж растерялся. В ментуру бежать жаловаться на террористов?
Народ уже строит планы, куда идти, когда начнётся...
А та дача с тех пор обзавелась рвом вдоль заборчика. На москваче уже не проскочишь. Не иначе, Камаз подгонять будут.