Когда-то давно компьютеры были маленькие. Но уже не совсем.
И работали на частотах ~200 МГц.
И сидел у нас в лаборатории за компом такой дядечка. Лет так 50-ти.
И строчил диссер. В 95-й винде.
И кто-то из наших лаборантов над ним подшутил: сменил ему цель ярлычка Word с самого ворда на Quake1.
И, придя на работу в очереной день... дядечка подсел со страшной силой.
Когда лаборанты выходили закурить, он, бывало, выскакивал следом, и расспрашивал, как пройти туда-то и взять то-то, как прыгнуть дальше, что такое квад-дам, зачем запрыгивать на свою гранату, и т.д....
Проходило время.
Дядечка играл.
Расспросы давно прекратились, он уже неплохо ориентироваля в готических коридорах первого Квака, уже иногда учил нас более далеко прыгать с гренад-джампа "своим методом", отрабатывать бэк-редал с минированием "по своему способу", стрельбу в развороте в полёте по прямой "своим макаром"...
Дело успешно шло к защите диссера. Его. Диссера.
И... как-то однажды, днем, не бодрые, не выспавшиеся, мы вышли покурить. Дядечка привычно месил монстряков уже с утра, скоро обед... идиллия.
В какой-то момент дядечка вышел к нам, встал рядом, мрачно закурил, и вдруг спросил:
- А чё после белого и пушистого делать?
Мы стопорнулись.
- Чего?
- Ну, белого и пушистого запинал. Там дальше текст какой-то, дальше что делать?
Это был финал. Дядечка, считай, на одном вдохе проскочил финал-левел, мимоходом грохнув "белого и пушистого", чуть ли не пропинав ему репу топориком, а вот с английским была беда и финального текста он не осилил...
Когда мы, просмеявшись, ему объяснили, что типа "Финита, ля!", дядечка сник.
Как-то сразу посерьёзнев, он мрачно докурил, и ушёл к себе.
Вернувшись с курилки, мы застали его за Вордом: кто-то из соседей-инженеров сжалился и сделал ему нормальные ярлыки.
Защита была через полторы недели. А значит, сон ему отменялся, как класс.
Работали. Умели, ля, работать!
В общем, всё прошло нормально, защита, удачно, засчитано, пьянка...
На следующий день после его защиты мы пришли в лабораторию, чуть опоздав. За компом уже сидел мрачный, решительно-трезвый, но в жутком бодуне, наш дядечка. На экране был снова первый уровень Квака.
И понеслась по-новой. Теперь - вдумчиво, с чувством. С тактом. С расстановкой. Аккуратно складывая монстров штабелями в специальных местах уровней, открытием всех секреток, расчленением особо активных специальным образом, и успокоением особо беспокойных отработанным приёмом по спец-методикам.
Эх, времена были...