–*Сергей, а помощь Сеятелей?
–*Какая помощь? Ты же сам работал в этой конторе, Ланс. Сеятелям нужно, чтобы фанги и хроноколонии завязали битву в этом секторе. Земля не поможет.
–*Ты говоришь о руководстве,*– тихо сказал Ланс.*– О Маккорде и тех, кто за ним стоит. А я знаю боевые формирования Сеятелей изнутри. Десантные группы, корабли поддержки...
–*Чушь! Военная дисциплина...*– начал я. И осекся.
Ведь это было совсем недавно. Меньше десяти лет назад – плевать на абсолютное время, я меряю жизнь лишь своими часами. Горы – красивые до нереальности, до желания скинуть пудовый бронежилет и растянуться под ласковым солнцем... Скинь, попробуй, если надоело жить.
Мы стоим вокруг человека в военной форме, он еще жив. К сожалению, жив. Не дай бог, врачи спасут ему жизнь – изуродованному, замученному, бесполому отныне парню, которого призвали в армию – мирить два озверелых народа.
Пилот нашего вертолета молча смотрит на лейтенанта. Тот отводит глаза. Нам запрещено воевать. Нас погнали на смерть, на бойню – президенты и премьеры в накрахмаленных рубашках, так любящие демонстрировать свое миролюбие под дулами телекамер.
–*Это провокация...*– говорит лейтенант. А пилот, словно не слыша, отвечает:
–*В трех километрах село.
–*Чье?*– не выдерживает лейтенант.
–*Их или их,*– равнодушно отвечает пилот.*– Я зайду и дам залп...
–*У тебя номер на борту. Увидят...
–*Значит, доделаете работу.
Бронежилет больше не давит, и автомат лишь продолжение рук. А приказы... когда их слушали те, кто ходит рядом со смертью?